C’est justement de mémoire dont je veux parler. Depuis plusieurs années, j’ai de plus en plus de mal à me souvenir de certaines choses, de certains noms. Des noms de personnalités politiques ou médiatiques. Artistiques ou sportives. Des amis, tout simplement et plus précisément de leurs enfants ou de leur femme (Pour quelques uns je pourrais mettre "femme" au pluriel. Je ne le fais pas)
J’en ai parlé à mon médecin qui m’a rétorqué, sans rire :
-Tant qu’on s’en aperçoit c’est qu’il n’y a rien de grave.
Et pan! Prend çà dans les dents. Il en a de bonne le toubib. Le jour ou je ne m’en aperçois plus : couic! Fini, terminé. Direction le paradis des anonymes, des méconnus, des inexplorés. Walou! C’est la dernière séquence, c’est la dernière séance, c’est la dernière ligne, droite ou pas. Ma compagne me dit toujours :
-Dans ta petite poussette je te lâche dans la descente du long boulevard, celui qui croise la grande avenue. Si tu as la chance que le feu de croisement soit vert tu peux t’en tirer sans trop de mal. Mais si le feu est rouge et que de surcroit la caravane du cirque Pinder passe à ce moment là, le mieux pour toi c’est que tu atterrisses directement dans la cage aux lions. Tu n’auras pas le temps de soufrir. Et pas besoin d'entterrement onéreux.
Et si c’est le docteur qui perd la mémoire. Je le vois arriver chez moi les bras au ciel en s’écriant :
-Dites mon vieux, j’ai une très mauvaise nouvelle concernant votre dernier cardiogramme. Le professeur qui vous suit m’a laissé entendre que vous seriez atteint d’une coronaropathie très sérieuse. Une intervention rapide est nécessaire dont l’issue n’est pas garantie. Loin s’en faut.
-Quoi ! Une co…no…ri…pato très sérieuse ? Moi ? dirais-je en regardant derrière moi pour voir qui est ce professeur qui me suit.
Et voyant ma compagne, voilà qu’il me dirait :
-Je croyais que votre femme n’était plus de ce monde !
Je me vois répondre, tant la surprise est grande et ne sachant que dire:
-Ben, c’est qu’elle revenu (comme un revenant revient) pour voter aux cantonales, dimanche prochain.
-Ha ! Tiens!
-Chez nous, c’est une coutume ancestrale et régionale. Nous allons toujours voter, même après… D’ailleurs, mon arrière grand-père venait encore il y a peu de temps. Mais figurez-vous, qu’un jeune archéologue du village, au cours d’investigations personnelles, afin de s’exercer à son futur métier, a trouvé et emmené les os du squelette de la jambe droite de mon bisaïeul. Bien sur, il pourrait se déplacer sur sa jambe gauche. Elle lui fut malencontreusement ravie par un obus dans les tranchées à Verdun. Depuis il a bien essayé. Mais la chose n'est aisée, voyez-vous, qu'aux seuls culs de jatte qui sont entraînés à de tels tours de force.
-C'est ennuyeux, me rétorquerait-il contrarié par mon état. Une voix qui manquerait à l'élu de son choix. Alors..?
-Alors il s'est décidé à voter par procuration. A contrecoeur.
-Bien! Bien! dirait le médecin soucieux. Je vous prendrais un rendez-vous en psychiatrie.
Et j'apprendrais quelques jours plus tard qu'il avait lui même perdu la mémoire. Je n'étais pas le bon patient.
C'est drôle, quand même, la mémoire qui fout le camp. Enfin! Je dis c'est drôle. Pas pour tous le monde. Vaut-il mieux être celui qui l'a perdue ou celui qui en est en pleine possession.
Celui qui l'a perdue, de toute manière, il s'en fiche royalement. Celui qui la possède n'y pense pas ou peu. Le pire c'est pour celui qui croit la perdre. Et à qui le médecin dit:
--Tant qu'on s'en aperçoit, c'est pas grave!
A bientôt les "partageurs". Allez-y! Partagez. J'attends avec impatience. Et surtout ne vous inquiètez pas pour les fautes et autres petits problèmes littéraires. Ecrire, même n'importe quoi: c'est la meilleure façon de s'améliorer.
Au fait, j'ai changé de style d'écriture (on dit de police, mais moi "police" c'est pas trop dans mon vovabulaire). Donc j'ai changé par ce que je ne me souviens plus de celle que j'utilisais au début.
La mémoire, vous dis-je. La mémoire!
