Le blog de PROLIX

Ha ! Mes camarades ! Si vous saviez ! Je n’en peux mais de toutes ces tracasseries ambulatoires. Après cinq ans  d’atermoiements cyclothymiques dus à une douleur exagérée du nerf crural que l’on nomme, tout bonnement : une cruralgie. Je ne souhaite à personne, même à mon pire ennemi, si j’en avais un, les affres cruralgiques. La jambe gauche irritée et irritante avec, parfois, l’impression qu’elle était enfouie dans un nid de fourmis carnivores. De surcroit,  vous ne pouvez vivre ni debout, ni assis, ni couché. Des séries de crampes nocturnes à se foutre la tête contre les murs. C’est un mal insupportable et exacerbant (demandez-donc à notre ami Serge Pascouau). Après avoir consulté une demi-douzaine de spécialistes de la chose. Après m’être fait ausculter et tâter par autant de charlatans,  lesquels, avaient chacun sa méthode. L’un s’entrainait à faire des percussions sur mon tendon sous-rotulien. Un autre excitant la douleur par une extension forcée de la jambe, supplice que l’on nomme dans le  jargon des carabins ‘’ le signe de Lasègue inversé’’ ; je ne sais même pas qui c’est ce Lasègue mais il devait être fatigué le mec, parce que son machin inversé, même si t’as pas le crural touché t’es obligé de gueuler. Le  troisième me faisant le coup de ‘’l’extension de la cuisse quand le genou est en flexion’’…non mais, essayez ! Extensez donc la cuisse quand le genou flexionne, tient ! Essayez ! Essayez ! Avec ce genre de truc, vous faites avouer n’importe quoi à n’importe qui ! Si, si ! Le suivant, lui, m’a paru un peu chelou, tu vois ! Patibulaire… mais presque. Il m’a pris les choses de la vie, là, ouais, les gesticules dans la main droite, il les a faites rouler un moment et puis il m’a dit-« elles sont pas gonflées ». Renseignements pris, j’ai compris qu’à la suite d’une cruralgie elles peuvent enfler. Ca n’était pas le cas. Remarquez, elles auraient de la place, vu que j’ai de la peau pour en mettre une demi-douzaine. Quoi qu’il en soit, on m’a fait comprendre, au bout de cinq années de souffrances, de douleurs et de calamités que je ne frappais pas à la bonne porte. Il serait judicieux que je consultasse un ‘’neurochirurgien’’, un neurochir comme on dit dans le milieu concerné. C’était début mai 2011. Je ne fais ni une, ni deux. Je me mets en relation avec le secrétariat des spécialistes de la chose, hôpital ‘’Falconadia’’ de Bastia. J’avais le choix entre le professeur Vargas et le professeur Moubarak. Je ne sais pas pourquoi, mais j’ai choisi Vargas. Super bien le prof. IRM, radios et tout le Saint-frusquin. A la lecture de l’interprétation (c’est comme ça qu’on dit) je voyais qu’il se grattait le crâne, l’air dubitatif. Je lui lançais à mezza-voce :

-- Pourquoi vous grattez-vous la tête, doc ?». Il me répondait illico

-- Quand on se gratte la tête c’est parce qu’on ne sait pas par où commencer ». Ben, v’là autre chose.

– Ha ! Bon !» que j’lui fais ?

– Vous avez cinq hernies discales accompagnées de discopathies  dégénératives». qu’il me répond, l’effronté. Moi.

-- Ha ! Bon !» que je lui refais ? Lui

– En plus vous avez le nerf crural pincé et congestionné entre la L4 et la L5 ». Ben mon colon.

– Et faut m’opérer ? ».

– Hou ! Là ! La ! Mon cher Monsieur. Je ne veux pas vous faire une tour Eiffel dans le dos ».

Mais je ne veux ni une tour Eiffel, ni un petit…dans l’dos. Hum…je le voyais venir avec ses sabots en cuir blanc et sa blouse qui me l’filait, le blues.

– Alors ?» que j’lui dis béatement

-- Avant de penser à un acte chirurgical, nous allons essayer l’infiltration ». Ca, ça me rappelle les avocats. (Nous allons gagner cette affaire. Vous l’avez perdue mon pauvre). Vous voyez la subtilité ? Ce que j’appréhendais  le plus, l’infiltration,  me pendait, maintenant, au dessus de la tête telle l’épée de Damoclès.

Inutile de vous dire que j’ai rameuté tous les potes dont je savais qu’ils avaient eu des infiltrations. Les Pascouau, Tomat, Delbart, j’en ‘’ verts et des pas murs’’ comme dirait Caillou. Sur internet j’ai parcouru des pages entières, des paragraphes complets. J’ai visité l’Atlas du corps humain en long, en large et en travers. J’ai tout lu ‘’Doctissimo’’ avec les conseils de Marina et de Michel. Je ne savais plus à quel site me vouer tant j’en ai consultés. Je me réveillais la nuit avec des sueurs froides après des cauchemars inénarrables. Tout ça, à cause d’une (petite) infiltration. Les chocottes de ma vie.

Rendez-vous fut pris avec le radiologue à la clinique du Golfe à Ajaccio. Vous lisez bien : à Ajaccio. Je vais vous expliquer en deux mots, pourquoi passer du nord au sud de notre bonne île (and Clyde). Ca vaut pas vingt ronds aurait dit le Père Jeanne. Donc, je vous explique! 1°) L’infiltration doit être administrée sous scanner par un radiologue-thérapeute. 2°) Il n’y a pas radiologue-thérapeute à Bastia. Et lycée de Versailles, il n’y a pas, non plus, de neurochirurgien à Ajaccio ! Heureusement que c’est la même île… Tu vois pas le Maori confronté à un cas identique et vivant en Nouvelle-Zélande, avec le neurochir à Auckland et le radiologue à Christchurch. Ne faut pas, qu’en plus, il ait le mal de mer. Mais c’est pas fini !!! La clinique du Golfe n’est pas équipée pour ce genre d’intervention. Alors ? Direction l’hôpital de la Miséricorde. C’est pas beau, ça ? On reste rêveur devant tant de facilité à se guérir. Le Maori tu lui dis qu’à Christchurch on n’est pas équipé et qu’il faut aller à Wellington. Déposez vos tatouages ici, vous les reprendrez à votre retour ! C’est le parcours du con battant. Hein ! Du combattant ! Si vous voulez. Trèfle de plaisanterie, le 12 août j’étais attendu par l’équipe du professeur Chiousse. Moi, c’était plutôt, chiasse. Vous remarquerez que du mois de mai au mois d’août, trois mois ce sont écoulés. Si j’avais été piqué par un serpent venimeux… Brrr ! J’ose pas y penser. Pourtant, vous me croirez, si vous voulez, ça c’est passé comme sur des roulettes. J’ai tout vu sur écran géant. Les vertèbres, l’aiguille, le produit injecté, tout! Je n’ai rien senti qui me fit le moindre mal. J’en étais tout ébaubi. Et pour tout dire je glorifiais la médecine, les médecins, les neurochirs, les carabins et même et les charlatans. Alléluia ! Alléluia ! L’histoire, en soit, peut paraître belle au bout du compte. Moi qui craignais tant l’épreuve, je m’en tirais plutôt pas mal ! Non ? Mais l’histoire n’est pas terminée. Je vous passerais les moments d’attente d’un bien-être promis. Il vint, ce bien-être, lentement, délicatement, graduellement mais posément. Chaque jour je le sentais grandir et s’affirmer. Aujourd’hui, 22 novembre, j’ai l’impression qu’il ne lui reste pas grand-chose à me rendre. Je le ressens comme un vieux copain, perdu depuis longtemps et soudainement retrouvé. Mais c’était sans compter sur les retours de manivelle. Ma jambe droite, elle, se portait à merveille. Elle a bien assuré pendant toutes ces années de galère. Et maintenant que tout s’arrange, v’là t’y pas que c’est mon genou droit qui me lâche, le lâche ! Orthopédiste-chirurgien. Rendez-vous pris par mon neurochirurgien, jeudi 24, à l’hôpital de Bastia. Ce coup-ci, c’est une arthroscopie qui me pend au nez. Je vous réserve le privilège de mes prochaines pérégrinations en milieu hospitalier. Pour finir cet intermède clinique, je ne résiste pas au plaisir de vous citer un petit passage de l’interprétation de mon IRM. A ne lire que par ceux que ça intéresse vraiment ou bien qui s’y connaissent.

A l’étage L4L5 : Volumineuse hernie discale para médiane et foraminale gauche avec compression radiculaire de L4 gauche, majorée par une ostéophytose somatique postérieure. Discopathie dégénérative de type II de MODIC. Arthrose inter apophysaire postérieure bilatérale avec épaississement du ligament jaune

Depuis 1986, le désespoir le mine. A s’en faire des cheveux blancs. Sur les hauteurs de la forêt de ‘’Cervellu’’ j’avais remarqué, à l’époque, son extravagante teinture. Alors que tous ses congénères, châtaigniers rescapés du feu, confrérie de résistants bi voire tricentenaires, certains brûlés à un degré extrême, d’autres toujours fiers d’exhiber leurs scarifications artistiques, dadaïques, sur des troncs qui ne manquent pas d’estomac, mais qui arborent, fièrement, leur canopée émeraude et resplendissante.

Même vides, ils hébergent encore dans leurs flancs, poulaillers, soues à sangliers et même quelques rapaces endémiques dans une originale mixité sociale. Mais voilà ! Pourquoi ces cheveux blancs pour l’un d’entre eux ? Alors que tous les autres, en dépit des épreuves du temps, de leurs terribles blessures, affichent toujours de belles coiffures régénérées, vert espérance ? Ca l’affiche mal !

Pourtant, la famille des fagacées, solidaire dans l’entretien et la parure se parle, se rassure, se console et le salon de coiffure est commun. Tous adorent les coups de peigne, résistent aux brusqueries du vent. Parmi les plus âgés, un vétéran : Moka pour les intimes, en raison de la noirceur de son corps horriblement mutilé par l’incendie qui ravagea le secteur avant 1945. C’est ma grand-mère, Zia Ninina, qui me donna cette date approximative et ma mère qui m’expliqua, sans la garantir, l’origine du ‘’cugnome’’*: Moka ! Eh ! bien, Moka ou pas, il était loin de broyer du noir notre vétéran. Carbonisé partiellement par le feu, assommé par le soleil, lapidé par les pluies torrentielles, il prenait grand soin de sa verte chevelure, éparse certes, mais soignée, riche en bigoudis, ses bogues acérées dont certaines, ouvertes après avoir roulé à terre, délivraient une lumière bosselée, martelée, ciselée par un joailler céleste.

J’admirais tous ces géants, majestueusement pauvres, élevés à la dure, autour desquels les enfants du village jouaient à se faire peur. Sans pour autant, m’expliquer ou comprendre le mystère capillaire de l’un de ces géants. Pourquoi ces cheveux blancs ? Mauvaise lotion ? Mauvais présage ? Ou bien encore, pour rester dans la châtaigne, un ‘’bogue’’ informatique ? Pourquoi cette tristesse affichée, cet autisme apparent, ces racines malades de plaies noires ou blanches perçant le sol de leurs souliers d’inquiétude ? Et surtout, ces cheveux d’un blanc sale qui semblent porter le deuil, là où le noir des autres ressuscite la joie, la foi.

Depuis tant d’années, au cours desquelles je n’ai plus eu de nouvelles de lui ; est-il toujours en vie ? Mes interrogations d’époque relevaient-elles de l’illusion, de la science ou de la poésie ? Au sujet du  châtaignier aux cheveux blancs, j’entends encore quelques réflexions de nos vieux, les meilleures peut-être, en tout cas les plus spontanées : « Hè Tchernobyl sicuru, sicuru. »**. Crédulité ? Crédibilité ? Qui sait ? Beaucoup de ceux qui le disaient, le croyaient, ne sont plus là pour le répéter, le ressentir. La thyroïde, des années durant, fit glande à part. « So i Russii… »***

Bien entendu, le gouvernement français de l’époque, n’est en rien responsable. Il a fait tout ce qu’il a pu. Il a même arrêté le nuage toxique à nos frontières ! Sans l’aide des banques.

Alors, par temps de crise, la France a d’autres préoccupations que l’indemnisation des victimes de Tchernobyl. Il y a beaucoup plus préoccupant ! Par exemple ; d’aller se faire voir chez les Grecs !!!

*  surnon. ** C'est Tchernobyl sûr,sûr. *** Ce sont les Russes...

Ah ! Ce n’est pas facile de commencer cet ultime chapitre, qui est tout fait d’allégresse et de jubilation, sachant quand même, qu’il sera le prélude à une fin proche de nos ‘’vendanges/retrouvailles’’. La dernière étape de ce ‘’chemin de Compostelle de l’amitié’’. Ultime marche de cet escalier gravit, échelon après échelon, lune après lune, chaque phase du travail de la vigne mélée à celle de la fraternité pour arriver aux portes du raffiné et du sublime.

Mais, pour l’instant, je ne vais pas gâcher mon plaisir. Le retour, fin septembre,  sur ce site classé d’intérêt mondial par l’UNESCO, village natal de Danielle Casanova, Corse, Française, communiste, féministe, intellectuelle, patriote et mondialiste, donc, ’’universelle’’ fut un ravissement. L’on comprend mieux, la considération de nos amis Claudine et Gérard, citoyens du monde, d’avoir choisi cette localité comme lieu de réadaptation à la vie simple et fondamentale. 

Ce lieu d’aménité, de délicatesse, d’attention sincère et loyale. Ce puits d’imagination conforme à leurs idées de progrès. Cet olympe de l’amitié franche et indéfectible. Ce ‘’chez eux’’ qui vous prend le cœur et le ventre tant est forte leur affection.

Un courriel envoyé par un auteur inconnu, lui-même en route pour rejoindre le point de ralliement, et, qui disait en substances :

-          Les éclaireurs repèreront les lieux de Porticcio et se rendront par leurs propres moyens en terre de Piana pour rejoindre la troupe le 30 au matin,

-          Le 27, nos valeureux artilleurs franchiront le sol corse dès 15h35,

-          Le 28, les forçats de la route accosteront au matin si la SNCM ne freine pas leur ardente marche. Au menu, Piana, Corte, l’Ecomusée et la vallée de la Restonica …

-          Le 29, pèlerinage sur le Cap Corse, Centuri, Nonza, pétanque à Saint Florent …

-          Le 1^er les derniers renforts poseront le pied sur la Terre Promise à l’heure du déjeuner.

Alors, jusqu’au 29, c’était septembre. Le 1^er était d’octobre. Sans compter que nous étions déjà une bonne demi-douzaine plantés en terre promise. Ce qui généra un nombre final de…de… plus qu’une vingtaine, en tout cas. Dans ce semainier, il manque, cela ne vous a pas échappé, le 30, et pour ceux qui étaient présents ce jour là, l’ordre était donné d’un diner à ‘’La voute’’ au pied de l’Eglise paroissiale de Piana (église de style baroque) qui se dresse majestueusement en plein cœur de village. La grand’fête prenait ses marques. Ce fut le début d’une longue, d’une très longue partition. Elle dura plusieurs jours. L’amitié ne se démentira jamais tout au long de ces vendanges agréablement spirituelles et récréatives. L’intermittence des retrouvailles ne faisait que renforcer ce besoin de passion. Cette nécessité de se sublimer afin que ce qui nous fit longtemps rêver devienne enfin réalité. Elle révèle aussi, tout bonnement, un besoin de chaleur humaine à travers les amis, les copains. Et personne ne manqua l’occasion de donner le meilleur de soi, de sa camaraderie de son attachement et de son affection aux autres convives.

Rien ne manquait à ces  réjouissances. La table était fastueuse, les crus de cuvées exceptionnelles, la musique distillée par d’enchanteurs  ménestrels Corses, les chansons fraternelles et populaires, l’amitié à son paroxysme. Comme toujours, nos hôtes avaient fait les choses comme il fallait les faire. Nous avons tutoyé les étoiles.

Pour l’occasion, je vous ai concocté un petit album qu’il est aisé de consulter en marge de ce billet en cliquant sur ‘’Album. Les copains d’abord’’. ) (‘‘Clic gauche'') Mais le temps du bonheur qui n’est, ni plus long ni plus cout,  passe à une même vitesse inexorable. Il semble seulement s’évanouir. Il donne cette impression de l’eau d’une source qui coule entre nos doigts et que nous ne pouvons retenir, même en fermant très fort la main. Le temps ne compte pas pour ceux qui l’ignorent. Pour moi, il fut, cette année, mon ‘’chemin de Compostelle de l’amitié’’. Il m’a permis de revoir tant d’amis et de partager ensemble des moments de bonheur intense qui resteront fixés dans ma mémoire et chevillés à mon cœur. Mon émotion était à son comble.

Voilà, chers amis, la boucle est bouclée. Où elle avait commencée le 16 avril, elle se terminait en apothéose ce 03 octobre. Que de merveilleux souvenirs côtoient encore mes nuits d’insomnie.

Maintenant, il faut que s’évacuent les mois de la morne-saison avec ses journées ternes et mélancoliques. Sombres et froides. Que passe le temps de la solitude et de l’isolement. Des lunes rousses cernées de halos brumeux. Des cieux tumultueux ennuagés de noirs.Et qu’il nous mène ainsi jusqu’aux Saints de glaces.

Alors, au bout du chemin, comme un minuscule fanal, cette petite lueur d’espoir qui appelle d’autres travaux de la vigne et d’autres vendanges. Et surtout d’autres retrouvailles d’amitié et de camaraderie. L’éternel recommencement…

Sitôt les derniers visiteurs repartis, je m’empressai de me remettre à l’écoute de ma cépée. Il y avait un peu le feu à l’usine, car  la pluie nous était élégamment prédite par  les instances météorologiques de Campo di L’oru par le truchement de Frequenza Mora, la station locale et insulaire de France-Bleue. Pourtant, nous étions le 25 août jour de la Saint  Louis. L’astre solaire resplendissait de mille feux. L’adage dit ‘’Beau temps pour la St Louis, plusieurs jours sans pluie’’. Pour donner plus de vigueur à mes gobelets, il me fallait pratiquer un effeuillage de qualité. Les grappes aux grains déjà dodus, n’avaient plus besoin d’eau. A la rigueur, quelques brumes matinales qui pourraient accélérer le développement d’une pourriture noble aux propriétés exceptionnelles. Si vous saviez… Ces cépages corses sont capables d’offrir des jus d’une typicité insolite. Car l'alliance du climat, du terroir et des vieux plants originaires de l’île, donne à nos crus, un caractère unique. Ces cépages, ressuscités par des mains expertes et des greffes habiles, ressurgis de leurs cendres, tel le Phénix.

Ca l’a bien tenu jusqu’au 2 septembre. Les fins  d’après-midi  faisaient prendre à not’ montagne, des tonalités ténébreuses et menaçantes. Là-haut, ça faisait un raffut de tous les diables. ‘’Par un soir de septembre, à cheval sur les toits, un vrai tonnerr' de Brest, avec des cris d' putois, allumait ses feux d'artifice.’’ Ça, c’est pour faire plaisir au Vieux (et a d’autres); il adore cette chanson de Maître Georges. Oui, mais voilà ! Notre junior de la bande au père Charles, débarquait le samedi 3 septembre, emmenant dans ses bagages : 1°) une gondole de confiserie fine directement issue du marais poitevin (la gondole), 2°) un très beau pavé de 633 pages retraçant la vie du ci-dessus nommé, et 3°)… la pluie ! Oh ! pas une grosse pluie, non ! Quand même… c’est pas très bien apprécié par la vigne, les ondées aoûtiennes. C'est point la bonne époque . Pourtant, ce qui prévalait, avant tout et sur tout , c’était la présence de mes amis Daniel et Pilar. Ces deux là étaient faits pour se rencontrer. Nous étions comblés d’amitié pure et sincère. Nous avons traversé ensemble de merveilleux moments. Tout y est passé ; le rugby, la chanson, l’écriture, notre jeunesse, la politique, les promenades, la citadelle de Corte, le zoo de Ghisonaccia et … le vin, bien sûr ! Mais ces heures d’une forte intensité, passent tellement vite que déjà ces amis là, encore, étaient partis vers d’autres espaces sous un beau soleil de retour. Et comme à chaque fois c’était un crève-cœur.

Je me pensais que j’allais être obligé de laisser mon troupeau de ceps un peu à l’abandon. Car j’allais rejoindre d’autres amis  en terres Pianaises pour continuer mon chemin de Compostelle de l’amitié.  Et, comme toujours, Loulou (Louisette) et François nous attendaient, fidèlement, là-bas, quartier Saint Antoine, dans la douceur de leur fraternelle affection et de ces belles journées automnales. C’est pas de l’amitié avec ces deux là.  C’est d’l’amour.  Maternel, fraternel, éternel ? Du vrai, du palpable que vous sentez battre sous vos doigts. Que du bonheur !!! Ce séjour m’aida à patienter quelques temps encore avant la touche finale. La grand'messe qui se préparait en sourdine, presque secrètement. Nous arrivons, quasiment, à l’épilogue. La maturité de ces mélanges harmonieux ''amitié et ampélographie'' ne saurait tarder. Mais un reliquat de patience vous est indispensable.

La suite au prochain billet:

Un seul être vous manque et tout est dépeuplé. ‘’Auprès de mon cep, j’vivais malheureux’’ pour le coup. C’est quand même pas banal ces histoires d’amitié où je viens, je pars, il en revient un qui prestement repart aussi… et coetera… et coetera. Ca va-t-il bientôt finir ces va et vient incessants entre mon cœur et ma vigne ? Ma vigne et mon cœur ? Je suis en renaude. Mains dans les poches et coups de savate dans des boîtes de conserve. Mon cœur à moi ? Qui s’en préoccupe ? Ma vigne à moi ? Qui s’en inquiète ? Le  calepitrimerus vitis et l’eotetranychus carpini, ces ravageurs qui vous déciment feuilles et fruits sans se gêner le moins du monde ! Et l’oubli, loin des potes, qui vous ronge le moral ! Tous ces fléaux du début de l’été qui, outre la chaleur incandescente qui brûlent nos ramées, nous corrodent veines et artères. Amère destinée…

Puis v’là que l’crincrin grelotte. Ah ! J’n’ai pas trop envie d’être dérangé dans  mes réflexions de désolation et d’affliction. Quand même, me dis-je, répond ! On n’sais jamais. Qu’ouïs-je au fond du turlu ? Un tonitruant : ‘’Salut ma couille’’. Je rêve, que j’me dis. Mais c’est l’Nounours. C’est mon Fournier. C’est mon ‘’Grand Meaulnes’’ à moi. Lui et toute sa smala ("zmâla" qui désigne une réunion de tentes abritant des familles et les équipages d'un chef de clan) suivi de son meilleur calife : le Sylvain de la famille des Mourgues. J’entends, derrière eux, les clapotis de la ‘’Méditerranée’’ qui se laisse bercer dans le golfe de Lava. La vie me revient dans l’âme et dans le corps. Je ris ! Je pleure ! Je suis comme la vigne : assoiffé ! Mes bras se redressent telle la ramure recueillant l’ondée bienfaisante. Nous allons pouvoir attaquer l’épamprage afin d’éviter une consommation inutile de sève. Eux, lui, nous, moi, tous ensemble, bon sang de bois. La belle assemblée que voilà qu’il m’est donné de serrer contre ma poitrine. Entre les rangs de ceps, là où les alluvions ont tracé leur sillon, je laisserais couler mes larmes de bonheur. Quelle meilleur eau pour irriguer les plans jusqu’à leurs plus profondes racines. Je savais que l’amitié ne pouvait pas m’avoir abandonné. Elle était là, présente au bord du chemin de la vie. Elle me tenait la main.

Mais voilà ! Une fois encore, ma bande d’ami doit suivre sa route. Pourtant, il ne me restait que quelques jours pour appliquer le dessagatage de mes protégés. Faire sauter ces sauvageons qui mettent à l’épreuve mes porte-greffes et qui torturent mon crural. Quel supplice ! Et, juste quand je perds pied, allez-savoir comment les choses se font, le grand  J.C. (non, pas Jésus Christ, Jean-Claude) Delbart, comme au bon vieux temps des départs au ras,  vient s’intercaler entre Sylvain et Nounours. Il s’empare de l’aimable vessie gorgée de fraternité affectueuse et plante une banderille en plein volcan de l’amitié. Ah ! La belle aventure au gué ! Nous dessagatâmes à tour de bras. Et, pour comparer nos crus légitimes, mon camarde ayant trimballé dans ses malles quelques fioles anjouanaises, nous mîmes un point d’honneur à culbuter ces demoiselles qui rafraîchirent nos palais et réchauffèrent notre amitié. ‘’Nous vivons une époque formidable !’’ aurait dit notre cher grand Dudule. Et il s’y connaît. Un autre bout de l’itinéraire était accompli. La maturation s’approchait. Mais il restait bien du travail…

Suite au prochain billet…